Y todo al fin historias...
y todo pasará, y tú con ellas.
Historias
lugares
paisajes,
decorados transitorios,
volátiles
evanescentes
te envuelven
te atrapan
como pez en la red
de una historia repetida
eterna
viejas historias
guiones arcaicos del alma
gastados
diluidos
olvidados
que siguen encarnados
en tu sombra y en tus pasos.
Solo esperan ser reconocidos,
llamados por su nombre
no por tus señas.

Sola, que no desolada,
moriré un día,
acompasada por el amor
a la vida que me alimentó,
envuelta entre burbujas
de reflejos y sensaciones,
de dudas y asombros,
arropada por el manto de mi pequeñez,
desnuda y entregada
al misterio del que nací.
Moriré agradecida y amante.
a pesar de no saber
el cómo ni el para qué.
Deshojaré el tiempo
que viví sin comprender,
desandaré el camino
transitado entre la bruma
tan solo disipada por un anhelo
presentido y eterno...

Quien dicta y ordena tus palabras
cerradas y punzantes como dardos,
narradoras de un historial que no es el tuyo,
jueces de un proceder que te desborda.
Tu voz, oráculo olvidado entre la hiedra,
viaja como un eco desgastado,
impulsado por viejas furias antiguas
que desterradas por el hombre
buscan "almario"...
Tal vez solo conmueva realmente
aquello que no nos pertenece,
que sobrepasa y escapa
la imagen reflejada en el espejo,
aquella que no responde
cuando alguien te llama por tu nombre...

La paz se transforma en vacío
si no está habitada de tu presencia;
el silencio pesa, teñido de soledad,
sin la secreta vibración de tu aliento.
Te llamo con mudos gritos
de necesidad desesperada,
consciente y convencida
de no hallar existencia sino en ti.